Auf Gras,
zu Stroh gealtert
unter seinem sommerlangen
Blick nach Süden,
saß ich unter einer alten Weidbuche
und wartete auf Worte.
Ich sah immer nur ferne Berge
im Süden, wo das große Gebirge
sich am Ende doch
und zu meinem Frühbildglück
hinab wendet zum Meer.
Sah immer nur Wolken,
die mich anblickten,
zu ihrer Reise einluden
und heiter aufgaben.
